Des jours que j’ouvrais au hasard
le recueil d’un seigneur ermite
et soudain le
Gris foncé —
couleur sale et froide
de vos dimanches
car
terne — la palette des sentiments
alors que le soleil —
brillant
et
comme la vie n’était pas littérature
je mis à la corbeille tous les messages trop bien écrits
malgré de vains efforts de sincérité —
c’était comme un désert