Ici l’on casse le carrelage d’une boucherie abandonnée. La poussière de plâtre ni les débris d’une cloison n’en gâchent complètement les couleurs : le bleu, surtout, persiste à vibrer. Des entrelacs de rubans blancs décrivent et relient des cercles, fleurs joliment rustiques dans la simplicité de leur dessin, ceintes comme médaillons, géométrie florale d’un labyrinthe sans perdition, motif d’une mode domestique qui avait pour principale vertu — c’est du moins ce que je me plaisais à croire jadis en des rêveries qui profitaient du carrelage vert et blanc de ma chambre adolescente — de nier les lignes et les angles droits des carreaux : les mêmes, à peu de choses près, dont,

là,

on recouvre le sol d’une nouvelle enseigne de café à l’américaine, où toute l’authenticité apparente des matériaux, l’agencement de l’ancien et du nouveau, du brut et du raffiné, jurent aussi sûrement qu’ils procurent une aise communément partagée.

Quant à moi, je ne mange plus de viande et ne déteste pas le café américain.