Ce sont des pieds et il n’y a que des pieds
quand le cinéma recrée la vie de la tête aux pieds
là vous ne voyez que des pieds
dans un film tourné à hauteur de pied
sur un autre continent où vous n’irez jamais
alors vous regardez le souvenir de ces pieds-là
comme on garde un souvenir 
car vous voyez les pieds
comme une cinéaste par toquade les filma
jadis dans les années soixante-dix

Mais vous vous souvenez d’autres pieds
conservés depuis des périodes géologiques
où personne ne songeait à nommer les périodes géologiques
des empreintes de pieds dans une terre fossilisée
et l’on restitue méthodiquement le mouvement d’un groupe
se déplaçant d’un point à un autre
évanouis l’un comme l’autre point dans les frasques de la matière
hommes femmes et enfants courant pour une raison à jamais enfouie
ayant couru quelques secondes de vie 
révélées par un insoucieux hasard

Je gage que les pieds filmés dans les années soixante-dix
universellement visibles depuis dix ans sur vos ordinateurs
regardés en moyenne dix fois par jour j’ai compté
disons deux fois en France deux au Mexique deux aux États-Unis d’Amérique
et pour les quatre autres comme vous voudrez
auront disparu des écrans disparus
quand la terre conservera encore aveuglément
des empreintes de pieds
auxquelles nul archéologue
ne rêvera plus

Le torchon décore toutes mes cuisines
Toutes mes vies là où j’arrive par hasard
N’a jamais essuyé aucun verre aucune faïence
En essuyant mes souvenirs mes tracas mes tragédies

Simulacre de torchon miniaturisé sur carte postale
De ces souvenirs à un euro à la sortie d’une expo
Torchon brodé d’une main qui sait l’art de broder
condense l’expérience en formules pompeuses dérisoires

Il dit ceci au féminin que je suis allée en enfer
En suis revenue et je peux vous dire je traduis
Que c’était merveilleux car c’est brodé
Malicieusement en américain

Je l’ai découpé à l’époque puis recouvert d’un plastique
Et là cachant un trou disgracieux près de la fenêtre
Il me rappelle des siècles de littérature
Qu'un sourire centenaire dénoue

Bientôt je l’encartonnerai pour aller vivre ailleurs
Pas si loin mais plus haut plus près du ciel et de l’eau
La brodeuse qui le broda continuant de penser
À moi qui pense à elle comme si

La brûlerie du marché vous y trouvez le meilleur café 
Aujourd’hui c’est un mélange de trois cafés d’Éthiopie
Il paraît qu’il est à peine amer je le confirme à moi-même
Ce dimanche sans heure où les cristaux liquides 
Liquident ma volonté mon désir mes doigts ma bouche
Comme les gouttelettes sur le verre de la cafetière
Ce n’est pas le ronronnement du chat tapi au fond
De la machine à laver tout à l’heure et maintenant
Plus conventionnellement dans son panier par terre
Ni le bonhomme silhouette de fil de fer tordu jadis
Par ma fille petite et là suspendu dans ma cuisine
Ni l’assiette parlante d’époque en faïence de Nevers
Avec sa Bastille et ses baïonnettes naïvement tracées
Et son slogan sincère "vivre libre ou mourir" mais
Rousseau était passé par là pas encore tout à fait digéré
On voit ce que ça donne le samedi dans les manifs
Il y a aussi tous ces aimants qui sont comme des lunes
Multicolores glissant imperceptiblement à l’échelle
D’une semaine humaine mais inexorablement ils glissent
Sur le métal de la machine à laver quand roule le tambour 
Et se noient mes chaussettes de la semaine écoulée délavée
et lunes de choir fatalement achevées par les griffes du chat
Sur le carreau comme l’expansion de l’u n  i   v    e     r      s 
Sur le carrelage répandue et la main de Dieu recomposant
Tout ça comme un jeu d’enfant ou une hypothèse aussi
Éphémère que le 0 liquide de l’horloge avant qu’il passe au 1
Le lémurien avant l’humain et la roche avant l’anguille
Quant aux jeux d’adultes ils ne m’amusent guère
Point d’éclats multicolores mais une lune amère

C’est tout à la fois illusion fiction fuite vertige impasse et soupape
L’évitement et le rentre-dedans ne font pas bon ménage je constate
Ce qu’il en reste c’est qu’il ne reste rien qu’un désert sentimental
Et encore maladroitement je métaphorise par respect pour l’écho
Ou seulement par atavisme et adoration des fleurs de cimetière
L’absurdité de la situation car ce n’est pas que moi moi moi
A broyé les lumières des philosophes et des philosophesses c’est dire
Que reste-t-il de nos rendez-vous du vendredi du samedi et du dimanche
Et du téléphone le téléphone du soir et la distribution des balles
Qu’en reste-t-il rien à l’horizon de mes cinquante ans tout à l’heure
Alors je siffle je ris je noie je bouille je rase je verdoie j’en chie
J’ai flouté tous tes textes mais pas eu le courage des fichiers images
Flouté quand je dis flouté comprenez il en restera des souvenirs colères
Pourtant les déclarations d’intention les miennes d’ailleurs je sais pas
Les siennes les tiennes d’amitié alors soyons amis dans l’illusion
De la possibilité d’être amis mais taisons-nous faisons une pause haha
Longue pause d’oubli de recréation de bruits nouveaux de peau neuve
Et qu’irai-je faire sur tes terres enterrées avec toi l’entêté haha
En laissant pousser mes cheveux je me suis voilé la face voilà tout
Je dis ça ou autre chose que je me suis tué le bras gauche à Pâques
Fait piquer à la fesse en juillet balader en août embrasser en septembre
Puis écouvillonner détartrer maintenant je ne bois plus de lait
J’ai laissé le levain pourrir dans son pot et mon corps dans son lit