Photo Adrien Chevrot
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Caudry
Caudry, quel drôle de nom. Y être né. Y être retourné à dix-neuf ans pour un acte de naissance, conduit par celle qui m’y avait mis au monde — souvenir d’une lettre écrite par mon père, pliée dans son portefeuille, et qu’elle me montra à cette occasion: "Tu es Pierre, et sur cette Pierre, etc." Aujourd’hui j’y suis allé pour la troisième fois. — Je devais rencontrer la directrice du musée de la dentelle. Nous discutâmes aimablement dans une salle un peu froide. De l’autre côté du mur, il y avait les robes de Sylvie Facon, contemporaines malgré leur air d’autrefois. — Le tulliste mit en marche le métier Leavers. — Je n’eus pas le temps d’observer la progression du motif animalier sur le fin rideau mais le mouvement des plaques perforées qui me faisait penser à la mécanique d’un orgue de barbarie l’indiquait suffisamment. — Il est impossible de continuer cette description car le vocabulaire de la dentelle est trop raffiné. Il faudrait plonger longuement dans ce lexique et ses illustrations pour en tisser tous les rêves. — Et qu’avons-nous fait de ce portefeuille?
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Candide
La première fois, elle ne me plut guère. Son ton réticulaire m’insupportait. Elle me semblait faire comme tout·e un·e chacun·e, phrasant face caméra un flot ininterrompu d’idées chichement assemblées et montées hardiment au banc de montage digital. Accablée par une vilaine lumière, elle narrait une démission sur un ton fanfaron; and so what. Mais comme YouTube ne laissait pas de me suggérer d’autres vidéos de la demoiselle, tandis que je chinais des contenus poétiques et philosophiques, il advint que je cliquasse, mu par une indulgente curiosité et l’ondulation rubescente de sa tignasse. "Restez conscients", concluait-elle en souriant, après avoir éreinté les H & M, Zara, GAP et Mango. Ce n’était certes pas le cinglement de Stiegler, mais elle mettait dans sa harangue le bon sens et l’honnêteté nécessaires pour m’être tout à coup sympathique, tandis que je faisais la queue chez Kiabi, qui était pleine d’ennuis et de visages abîmés, tenant sous le bras un drôle de gilet noir sans boutons ni poches et à la maille généreuse, dans l’espoir qu’elle me protégerait contre l’inconstance de ma chaudière. Comme j’extrayais un sac en nylon de son étui, refusant par principe les sacs en plastique ou en papier que l’on continue de vous fournir malgré l’empoisonnement des poissons dans les océans, la caissière me proposa aimablement de le déplier elle-même et d’y fourrer l’objet du délit. Douze euros cinquante: c’est à ce prix que s’allonge la liste noire de ma garde-robe, qui n’est pas une armoire normande ni norvégienne, mais une collection de cartons beiges posés sur le parquet de ma chambre céleste.