J’aimais d’amour livresque et plus encore animal, n’ayant pas trouvé mon maître, n’étant le maître de personne. Hypothèses des sens où la vie tremblait — lendemain fébrile d’avoir trop lu, se reniflant en chiens de faïence — et le chien liquéfié, mu en esclave, les coutures invisibles se défaisant peu à peu, après-midi souillé d’accroupissements silencieux, attentats répétés dans les crevasses de ma bibliothèque affective.

Trépas aristocratiques, cavernes encombrées, vermoulures de la chair : l’antique glas sonnait la profondeur des noirs et l’extase des chairs laiteuses. Conversation dominicale dans le fouillis d’un appartement : bohémiens en partance, aveugles équilibristes, la pointe du récit n’advenant jamais que dans le relâchement des nerfs, qui ne se dit pas.

L’avenir s’usait à mesure que je me dévorais — libre de caresse, libre de feu, continuant de creuser le sillon humain, dormant parfois à même la terre. La nuit : poussière d’ange et fleur de vertu — lucidité, vaste désordre.