Force de l’habitude : manger un œuf est à chaque œuf sacrifié quelque chose de bon et de bizarre, et le lait s’écoulant de la brique de lait ne fera jamais de moi un Romulus — ni les vaches-à-lait ne sont putes antiques. De l’autre côté de l’Atlantique, celui-ci se renverse par mégalitres en des fosses puantes ; on broie ceux-là, craquements de coques, tuant dans l’œuf le coq absent. Œuf non désiré, vanité de l’œuf : l’absent de toute omelette ; fontaines de pis : vous épuisez les hommes de somme ! — Les troupeaux d’hommes et de femme se sont figés, qui s’y habituent malgré leurs éructations et leurs gesticulations planétaires — images d’images d’images.

Car nous demandons réparation, nos angoisses sont légion, nos colères formidables, mais la rue est pavée de silences et de pigeons, ici de poules d’eau, là de troupeaux de vaches : ce sont encore des images. — Enfin, nous sortons masqués et traqués, évitons la contagion des regards, ne nous embrassons plus que par oubli : imagination ! — Fuyant la mort, nous esquivons la vie.

Ainsi, quelques-uns soulagent les vaches ; quelques autres les poules. D’autres encore soutiennent les immobiles en acheminant du prêt-à-vivre qui est un bientôt-mourir, et tout ce que nous avalons eut un jour forme géométrique issue du cercle et du carré. Enfin, d’invraisemblables costumes de papier blanc et bleu accompagnent le hasard jusqu’au sursaut ou à la mort — et l’agonie des déchus dure une lune.