2022 comme s’il ne s’était rien passé que s’enfouir.

La révolution bleue continue.
L’espace, lui-même.

Sont des citations.

Il faut dire que ma langue a trinqué.

LE THÉÂTRE DU VIDE.

Est un titre apparemment.

Encadrer le journal, une moitié plus jaune que l’autre.
Réviser l’empilement des cartons.
Transporter les livres de la cave au troisième.
Se rappeler que le cœur est un muscle.
Remember Ronsard.
Remember Rabelais.

Remember Purcell. 

Plus immédiates, les six études d’oreillers de Dürer.
Ont 530 ans tout rond.
Dire qu’il y eut un oreiller en 1493.
Qu’une tête le creusa avant que des siècles le scrutent.
C’est le verso d’un autoportrait.
D’après la notice en ligne du Metropolitan Museum of Art.

Ma dernière acquisition est un couvre-lit.
Un drap de bain rose et brun de fabrication anglaise.
Des napperons de toutes les couleurs.
Un coupon dans les verts et dans les bleus.
Modèle Seagrass.
On dirait les nymphéas mais s’étirant dans une verticalité de rideaux.

Un amateur s’arrête et commente.
Il fut dans le métier.
Commente quelques tissus, quelques textures.
Tous ces motifs à faire tourner la tête.
Sont les appâts des vies rêvées.
Je dis à la vendeuse au bout d’un moment la vision se brouille comme l’odorat dans une parfumerie.

Ailleurs il y avait un trou.
Reprisé.

Tout cela finirait bien par jurer.

On verra bien qui me démantèlera la cervelle.