Des jours que j’ouvrais au hasard
le recueil d’un seigneur ermite
et soudain le

Gris foncé —
couleur sale et froide
de vos dimanches

car

terne — la palette des sentiments
alors que le soleil —
brillant

et

comme la vie n’était pas littérature
je mis à la corbeille tous les messages trop bien écrits
malgré de vains efforts de sincérité —
c’était comme un désert

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