Le livre est refermé.
La patate douce et la courgette, en rondelles alternées, ont cuit à basse température pendant deux heures, les unes un peu sèches en surface, les autres encore juteuses.
"Est-ce que je peux venir dîner avec vous ce soir ?"
Je prépare un jus de pastèque et de chou blanc avec du gingembre.
Ce sera le dîner.
Reste, dans la paume de la main, un paquet de fibres vertes dont je fais une inutile boule.

Le ciel est enfin dégagé.
On parle du livre.
Ce que je n’arrive pas à bien exprimer, je l’ai écrit, quelques pages manuscrites dans une enveloppe bleue.
On dîne au soleil.

Plusieurs jours que je vivais au rythme du roman familial, page après page.
J’étais guidé par mon narrateur de père, j’ai rencontré ma mère à tous les âges de leur vie à deux, de leurs regards qui se "tendaient la main".
Le livre est refermé mais il continue : c’est la vie, toujours devant.